Kveld
Desemberkveld.
Grått i min gate. Grått i mig selv.
Faen til stell!
Der finnes da syngende byer på jord
med gater i varme og farver og lys,
som ligger og stråler: Velkommen tilbys!
— Og så skal jeg bli her langt oppe i nord!
Der sniker en het melodi
hitut fra en skummel kafé.
En kvinne glir langsomt forbi.
Et blikk og et smil. Kan jeg se?
Åja, jeg kan se og forstå:
hun koster et glass og litt fest.
Men det er en drøm i det blå
for én som er herjet og grå,
og det skjønner hun kanskje best.
Jeg møter en gamling i filler,
som engang var vidtberømt spiller
på lire i gårdene her.
Han stanser og ber mig å gi
ham noget til nattelosji
i huset til Frelserens hær.
For brisken til frelsesarméen
er alltids litt bedre enn sneen!
Han hilser mig dypt, da han får
og kaller mig: høiedle herre! —
og synger en marsj der han går…
Alltid har noen det verre.