god dag i det, sætte kursen for „Slagteren” og saa klemme paa. Vi hadde mat nok allikevel. Som sagt saa gjort, og vi la ivei.
Hurtig og sikkert klarnet det nu og vi fik sikkerhet for — under vor marsj mot Helland Hansen — at det ikke var langt imot øst, men for langt mot vest, vi var kommet. Men at snu rundt nu og begynde at lete efter depotet, det gjorde vi ikke.
Under Helland Hansens fjeld kom vi op paa en temmelig høi bakkekam. Vi hadde nu utgaat vor bestemte distanse og gjorde da holdt. Bak os i det mest skinnende klare veir laa bræen, som vi saa den første gang paa vor færd mot syd. Spræk i spræk, revne i revne. Men imellem al denne uhumskhet drog der sig en hvit linje ubrutt og fin, netop den selvsamme vei, vi for nogen uker siden hadde staat og set paa. Og like under denne hvite stripe visste vi — saa skraasikkert som amen i kirken — at depotet vort laa. Vi stod og ærgret os noget ganske kraftig over, at depotet saa let hadde sluppet os ut av hændene og snakket om, hvor morsomt det vilde ha været at ha plukket alle vore depoter op igjen fra den slette vi hadde strødd dem paa. Træt og sliten som jeg følte mig den kveld, hadde jeg ingensomhelst lyst til at gaa tilbake de 13 kvartmil eller 24 kilometer, som skilte os fra det. „Hvis nogen har lyst til at gjøre turen saa skal de ha saa mange tak.” Alle vilde gjøre den — alle som en. Det var ikke vanskelig for frivillige i den forsamling. Jeg valgte Hanssen og Bjaaland. De satte igjen omtrent alt og avsted suste det med tom slæde. Klokken var da 5 om morgenen. Klokken 3 om eftermiddagen kom de tilbake — Bjaaland springende foran, Hanssen
