andre kvinder med glansen av en orientalsk pragt, bare tænkte paa at faa tilgivelse for sin glæde og sin skjønhet... Lysilla, Lysilla! er du da gaat bort uten at efterlate paa jorden en skygge av din form, et pust av din fortryllende aand? Er du da som om du aldrig hadde været?
Susannas mor avbryter disse tankers nykkefulde traad.
– Min ven, sir hun, hvorfor taler du saaledes om denne kvinde? Hun hadde sin tid som vi har vor. Saaledes er livet.
– Kan du da fatte, min sjæl, at det som har været kan ophøre at være?
– Fuldkommen vel. Jeg er ikke som du som undrer dig over alt, min ven.
Og disse ord uttaler hun i en rolig tone mens hun klær Susanna paa til natten. Men Susanna negter haardnakket at gaa tilsengs.
Denne vægring vilde i den romerske historie gaa for et vakkert træk i en Titus', en Vespasians eller en Alexander Severus' liv. Denne vægring gjør at Susanna faar skjænd. Menneskelige retfærdighet, saadan er du! Sandt at si, naar Susanna vil være oppe, er det ikke for at vaake over keiserdømmets velfærd, men for at rote i skuffen til en gammel tykmavet hollandsk komode med tykke kobberbeslag.
Hun dukker sig ned i den; hun holder sig fast i skuffekanten med en haand og med den anden griper hun fat i luer, liv og kjoler som hun med stor anstrengelse kaster for sine føtter, idet hun utstøter vekslende, lette, vilde smaa skrik. Hendes ryg med tørklædesnippen er rørende latterlig at se paa; hendes
