I juli maaned tok hans mor ham med, tynd og blek som han var, til en liten avkrok i Schweiz, til en lun dal hvor man ikke saa andet end grantrærne paa bergsiden, og græsset og kjørne i dalbunden.
Denne deilige hvile ved den store, rolige ammes bryst varte i tre maaneder, tre maaneder fulde av venlige billeder og i hvilke meget rugbrød blev spist, Og i de første dage av oktober saa jeg en ny, gjenfødt liten Pierre komme tilbake; en brunstekt, solbrændt, næsten bollet liten Pierre med sorte hænder, grov stemme og klingende latter.
– Se paa min Pierre, han er rædsom, sa den glade mor; han har farver som en dukkemand til ni og tyve skilling!
Men disse farver varte ikke længe. Dukkemanden blev igjen blek, nervøs og skranten, og han fik noget altfor klokt og vekt over sig. Paris gjenvandt igjen sin indflydelse. Jeg mener det aandens Paris som er overalt og ingensteds, det Paris som skjænker smag og aandfuldhet, som uroer en, som bringer én til at lægge sit hode i bløt selv naar man er ganske liten.
Og der sitter Pierre igjen og blir rød og blek over sine billeder. Mot slutten av december fandt jeg ham nervøs, med nogen umaadelige øine og nogen hete smaa hænder. Han sov daarlig og vilde ingenting spise.
Lægen sa:
– Han feiler intet; faa ham til at spise. Men hvordan? Hans stakkars mor hadde prøvet alt, men ingenting hadde hjulpet. Hun graat, men Pierre spiste ikke.
Julenatten bragte Pierre sprællemænd, hester og
