Verten tændte en fyrstikke til sin slukkete pipe.
—Og fra hvem?
Piken bøide sig over disken.
—Fra Jones, hvisket hun indtrængende. Jones fra Scotland Yard.
Onkel Peters trak paa skulderen, men en opmerksom iagttager vilde ha notert sig at han glemte at tænde snadden. Fyrstikken sluknet i hans haand.
—Kjender ingen av det navn, sa han mut.
—Han er død, fortsatte kvinden. Han døde i mine arme, da politiet kom og vilde ta ham.
Der tændtes pludselig en ild i vertens uttryksløse øine, men den slukkedes i samme øieblik.
—Og hvad saa . . . .? spurte han koldt.
—Da han merket, at alt var tapt, tok han frem en cigaret og tændte den. I næste sekund faldt han sammen. Men før han døde . . . .
—Naa? spurte onkel Peters med en pludselig iver. . . . .
Den unge dame saa skarpt paa ham.
—Det er mulig at jeg henvender mig til den urette, sa hun ængstelig. . . De kjender jo ikke Jones; . . . og jeg agter ikke at forraade min døde ven. . . .?
—Tal, kvinde! hvæste Onkel Peters. Jeg kjendte Jones bedre end min høire haand. . . .
—Han bad mig gaa til onkel Peters i St. Pauli,
