—De andre er daarligere . . .
—Clifford er død . . . Han fik et skud gjennem kindbenet . . .
—Et skud? . . . Jeg forstaar ikke . . . midt paa Nordsjøen . . .
Jonas Fjeld saa sig omkring.
—Der er Alexis Okine, sa han. Kommer han sig.
—Vi haaper det, sa styrmanden. Det er saavidt, vi hører hjertet slaa. Han hadde ikke langt igjen.
—Destoværre for ham, sa Fjeld lavt. Der staar en galge i Tower og venter paa ham. Har De et par haandjern, saa la ham faa dem, naar han kommer til kræfter. Ellers snitter han halsen over paa os allesammen. Det er anarkisten Okine . . . det var ham, som dræpte lord Cavendish ved Regents park.
Kapteinen for sammen.
—Saa det var ham? Lodsen fortalte mig om mordet, da vi forlot Vlissingen . . . Og den anden? . . .
—Det er detektiv Clifford fra Scotland Vard. Vi jog dem over Nordsjøen . . . de rendte os og sig selv isænk, og saa opgjorde vi vort regnskap i vandet . . . Si mig kaptein, har De faat den traadløse ombord? . . .
—Den blev installert ifjor.
—Saa maa De hjælpe mig med tre telegrammer, før jeg sovner. Naar er vi i Kristianssand?
—Om to timer.
—Det blir det samme. Hvert minut er kostbart.
Fjeld reiste sig og vaklet langsomt hen til kahytten. Han vilde ikke motta nogen støtte.
Digteren saa efter ham og vendte sig til maleren.
