Der lød et kanonskud.
Fjeld saa ut av vinduet. Han hadde netop lagt John Marker ned paa en sofa i det lille tarvelige kontor, hvorigjennem der i de sidste maaneder hadde gaat saa mange hundrede millioner.
En marinesoldat styrtet ind i værelset.
—Der er løpet en motorbaat ut fra vestsiden av holmen, ropte han anpusten. Den har sat kursen mot Mølen. Chefen ber Dem komme ombord hurtigst mulig . . .
—Nu kommer jeg, sa Fjeld.
Men han syntes hverken overrasket eller særlig tilbøielig til at skynde sig. Han pakket godt om John Marker, la en pute tilrette under hans hode, tok et sidste maal av det fattigslige kontor og lot den drukne billedhugger skjøtte sig selv. Gamle Fabre blev sittende i en lænestol og saa grundende frem for sig. Det var, som om han hadde git sig ikast med et problem, han ikke kunde mestre. Hans øine flakket frem og tilbake . . .
