—De er den pussigste fyr, jeg har truffet, sa han, da han fik mælet igjen. Men jeg liker Dem. Jeg mindes ikke at ha mødt nogen før av den type . . . De er formodentlig en stor videnskapsmand, og jeg smigrer mig med at være en stor forbryder. Naar alt kommer til alt, saa passer vi sammen. Vi er begge outsidere . . .
Marker saa træt op.
—Ja, mumlet han, jeg er en outsider. En fattig lus i Herrens vingaard. Og nu hadde jeg en chance . . .
Delma lænet sig fremover.
—Jeg skal gi Dem en chance, sa han alvorlig. Men paa en anden maate, end De tror.
—Hvorledes det? Jeg hadde en krone igjen, da jeg idag blev kreert til doktor. Det var akkurat den sidste. Og De ser mig ikke ut til at ha gjemt nogen særlig rikdom bak den norske stats sækkelerred. Hvad pokker vil De gjøre? . . . Hver eneste avisgut skraaler Deres navn ut over byen, hver eneste avis har imorgen Deres portræt, hvert eneste menneske vil snuse efter Deres spor. De har som en forholdsvis dannet og oplyst mand bare et at gjøre: At ofre Dem for videnskapen og la mig tjene de 5000 kroner. Saa skal jeg til gjengjæld la reise en bautasten av guld over Deres grav — enten det nu blir paa Vestre gravlund eller Père Lachaise.
—De snakker om ting, som De ikke har forstand paa, svarte franskmanden kjøligt. De kjender nok ikke Jacques Delma. Jeg agter slet ikke at la mig gripe. Stol paa det! . . .
