—Grip ham! skrek manden, som kaldte sig Brooke. Slaa ham ned. La det gaa kvikt.
Fjeld traadte et skridt tilbake og lænte sig mot væggen. To mauserpistoler sprang ut av hans ærmer og lyste truende i halvlyset . . .
—Nei, sa han, jeg foretrækker skytningen. Det passer mig bedre. Fire mot en! Jeg forsikrer, at to av mine herrer skal følge mig, før jeg har ædt bly nok . . .
Mændene saa ubeslutsomme paa hinanden og trak sig med hævede revolvere langsomt tilbake. Okine, som hadde en lang kniv med et underlig vridd hornskaft i den ene haand og en blytamp i den anden lusket bak dem som en kjøter, der har fundet sin overmand.
Bankieren var den eneste, som ikke mistet fatningen. Da han saa, hvilken utvikling saken tok, fik han hele sit krypende væsen igjen. Han kastet sig ned i en lænestol og lo hjertelig.
—De er nok en værre djævel, end vi trodde, sa han med taarer i øinene. Skal vi slutte vaabenstilstand og forhandle om fredsbetingelserne. Si mig, hvad vilde De her? . . . Har Cavendish sendt Dem hit for at lugte litt paa Brooke & Bradleys guld? Hadde han ikke tillid til Scotland Yards gentlemen, siden han maatte søke hjælp hinsides Atlanteren? . . . Repræsenterer De Hooley eller Pinckerton? . . . Naa, De ønsker ikke at svare. Well, min herre, vi kan kanske komme til en overenskomst . . . Det er et farlig hvepsebol, De er kommet op i. Her er ingen hæder at vinde. Vi blir
