Denne siden er korrekturlest
Truende, heftigt gjør den af sin dont —
kysser de bleke, jomfrufine trær,
skotter i tvil mot sydens horisont. —
Lundene spirer stille, uten takk.
Knuger i søvne salighetens ild,
ned i en muld saa mørk og vinterbrakk.
Engenes høie bjærker rundt omkring
blir ikke let til solens drøm forført,
eier sin egen mening om disse ting!
Siges af savn at gløde foraarsnat,
men møter i vilde, blaasende dage stolt
solens forbitrede hyldest, jomfrukoldt.
Og solen, elskeren med det stride blod,
rynker de store flammebryn mot kveld
og hvisker mot syd, i had og utaalmod:
„Min hete blander jeg heller i et hav.
Straalernes væld blir her paa denne jord
bare et væld af blomster paa en grav!“
