— Jeg hører ingenting, sa han.
— Kan De ikke høre ham? Hoho, jovist kan De høre ham, slaven, han gaar frem og tilbake paa gulvet deroppe, langsomt, langsomt, frem og tilbake . . .
Repslageren vagget med kroppen i takt til sine ord. Og pludselig grep han den magre omkring armene og hvisket:
— Jeg hører lænkerne rasle. Saa nu gaar han igjen frem og tilbake .. . frem og tilbake.
— Er det Risannen, De mener? spurte den magre, saa tar De feil. For Risannen er ikke engang hjemme. Og der er ingen som gaar ovenpaa hos ham.
Repslageren sat taus en stund. Hans blik søkte hen til den halvtømte flaske.
Men ovenpaa hørtes virkelig kjæmpens langsomme skridt. Risannen gik uavbrutt frem og tilbake. Hans skridt var tunge og regelmæssige og lød som et gammelt, fjernt urverks gang. Men den magre sat allikevel og benegtet, at han hørte noget.
— De har drukket formeget, sa han. De tror at høre noget, som ikke er til. Snart ser De vel ogsaa spøkelser.
— Fins’ke non spøkelser, mumlet den drukne. Saa hensank han igjen i lytten og fulgte lyden av skridtene ovenpaa:
— Langsomt . . . langsomt, frem og tilbake —.
Pludselig saa han op.
— Hører De det, kan De høre ham slaven Nu gaar han igjen. Han gaar hele tiden.
Den magre rystet bare paa hodet.
— Nei jeg hører ingen ting.
Det blev mørkere og mørkere. Sneen utenfor
