føren har ordre til at kjøre dig til Penton street 114 hvor du træffer mig. Vær snar.
Burns.
Fjeld knuket telegrammet i haanden. Havnefogden saa forfærdet paa ham. Ti en stor blodig aare vokset frem paa nordmandes pande og hans øine blev farvet av blod.
Der tutet en automobil utenfor.
Der kom en arbeidsvogn med et gammelt øk foran ruslende nedover Whitechapel. To store varekasser sjanglet frem og tilbake paa det usle kjøretøi.
Vognen stanset utenfor det lille hus, hvor Anna Nikolajevna Speranski hadde sin godt skjulte operationsbasis.
Strøkets konstabel snuste mistænkelig paa kasserne.
—Hvad er det for noget? spurte han kjøreren, en laset, fordrukken fyr med en masse strittende skjegbuster og en kraftig brændevinsfarve i det oppustede ansigt.
—Det var da et underlig spørsmaal, knurret han grættent. Se selv!
—Naa, naa, min gode mand, sa konstablen gemytlig, det var jo bare et spørsmaal. Der kommer saa meget rart her til Whitechapel, at man aldrig kan forspørre sig.
Manden saa arrig paa ham.
