En lys og klar sommerdag kom en stor indiansk kano padlende opover Indian River. Strømmen var sterk, og floden gik i haarde stryk nedover mot Yukon. Men den gamle indianer, som sat ved styreaaren, kjendte alle flodens luner. Han manøvrerte fartøiet trygt og sikkert gjennem alskens bakevjer og benyttet hver eneste chance til at komme fremover mot den svære flom. I mangfoldige timer hadde de tre mænd slitt ved aarerne, mens solens øie glødet over dem. Der stak en lang sandtange ut i floden. Den var næsten oversvømmet nu i flommens tid. Her søkte kanoen ind, og kort efter stod de tre mænd iland og rystet vandet av sine klær og tømte den skrøpelige baat.
—Vi staar os paa at bære kanoen over tangen, sa Sitka Charles. Der ligger en liten hytte en halv mils vei borte, hvor floden bøier vestover. Der bodde en gammel europæer der for nogen maaneder siden. Den onde aand hadde tat bolig i hans hode.
—Hvad het han? spurte Fjeld.
