nende, i de nærmeste stole og reparerte de frygtelig mishandlede ansigter, saa godt de kunde.
Da stak et litet hode ind ad døren.
—Har dere ham? hvisket Dan O’Kelly.
—Vi har dem begge, svarte den ældste hoteldetektiv med hodet indhyllet i et vaatt haandklæde. Det var nogen pokkers fyre til at slaa fra sig . . .
Den lille irlænder blev staaende maalløs. Alt løp rundt i hans hode. Der laa hans to bedste mænd — præmierte boksere — med blodfraaden om munden, og over dem stod hotellets detektivstab og snappet efter veiret. Og hvor var Stone . . .?
—Hvad i djævelens skind og ben er dette? skrek han.
—To hoteltyve, sir, svarte hotelmanden. Gjesten anmeldte dem. En opvarter saa dem laase sig ind. Aa, gubevaremigvel for nogen næver. Man skulde næsten tro . . .
Ingen fik nogensinde vite, hvad den brave mand trodde. Ti skjældsordene stod som et haglveir mot ham og tok den sidste rest av luft fra Waldorf Astoriamandens lunger. Men Dan O’Kelly styrtet ut paa gangen.
—Hvor er gjesten paa 489. Grip ham, død eller levende. Det er ham, vi skal ha tak i . . .
Men gjesten fra 489 kom slet ikke tilbake. Han bivaante en liten, enkel brudevielse i den tyske kirke, kysset en reiseklædd brud paa panden og omfavnet en
