vidunder at se paa. Mindre dverg hadde de unge sørlændinger ikke set selv i markedstiden. Det store hode, de uskjønne træk sat paa et litet velskapt barnelegeme. Og haaret bølget i tykke krøller ned i nakken. Men Ilmari Erkos brune øine lyste op og gav ham en skjønhet, som man ikke kunde forlange vurdert efter fortjeneste blandt en ungdom, som hungret og tørstet efter spilopper. Og hadde ikke selve borgermester Knutzon gaat sammen med denne raring, saa skulde de hat en farlig moro med det lille kræk.
Men Ilmari Erko ænset intet. Hans øine brændte av spænding, der fik hans ansigt til at straale av forventning. Han hørte intet omkring sig. Borgermesterens komplimenter fløi forbi ham . . .
Ja — sandheten var den, at den lille mand hadde glemt sin triumf. Det var ikke derfor, han var kommet hit. Han ænset intet . . . han saa forbi de smaa, larmende gatedjævler utover mot Flekkerø, hvor et skib med to skorstener svinget ind i leden . . . . Og hele hans sjæl samlet sig i dette syn som fik hans hænder til at skjælve og hans lille skrøpelige hjerte til at banke . . .
Der laa et telegram fra Newyork i hans lomme. Det bragte et budskap, som syntes utrolig. Han forstod ikke nogetsomhelst . . . kun det, at hans ven, hans eneste, dyreste ven, hvis minde han hadde begrædt, levde . . . Jonas Fjeld var ikke død . . . Aa . . . han maatte ha kunnet sagt det selv. Hvorledes kunde denne kloke
