er ikke kommet hit for flyvemaskinens skyld. Det er saa sjelden, at jeg blander mig med andre mennesker . . . Si mig: husker De en læge, som het Jonas Fjeld?
—Om jeg gjør? svarte borgermesteren livlig. Jeg kjendte ham personlig. Det var en overordentlig fremragende mand, hvis pludselige død . . .
—Han er ikke død, sa Erko hurtig.
Borgermesteren saa prøvende paa den lille mand.
—Jovisst er han død. Jeg læste jo de udmerkete nekrologer.
—Ikkedestomindre lever han, sa Erko. Han kommer med »Vinland«, og om et kvarter vil De kunne trykke hans haand.
—Ja, men . . .
—Det er en lang historie av misforstaaelser, som kun vedkommer Fjeld og hans hustru . . . . Det er mulig, at almenheten vil sprække av nysgjerrighet. Tilfældet hører jo til sjeldenheterne; men jeg tviler paa, at saken nogensinde vil komme til offentlighetens kundskap . . . Det avgjørende er, at Fjelds hustru venter ham med længsel . . .
—Selvfølgelig . . . . Men det maa jeg si var en usedvanlig nyhet . . . Hør!
En lang, bedrøvelig ulen hørtes ute fra fjorden, og skroget av en stor damper stak frem bak Odderøens kraftige skanser.
—Det er »Vinland«, sa borgermesteren. Vor stolt-
