Der stak en hvit lap frem mellem det sprukne træverk. Guichard bøide sig ned og trak den frem. Det var et krøllet brev. Han saa likegyldig paa det. Saa gik der et chok gjennem ham. For brevet var adressert til Aristide Cabot, Grand Hotel, Colon.
Franskmanden tok med skjælvende hænder brevet ut av konvoluten. Det var skrevet i sifferskrift fra ende til anden. Han hadde saa mangen gang forgjæves forsøkt at uttyde dette moderne siffersprog, som vilde ha trodset baade Edgar Poes og Jules Vernes kløkt. Og skuffet la han brevet sammen. Men pludselig fik han øie paa et efterskrift, som syntes at være litt forstaaeligere. Midt i linjen stod der med store tydelige bokstaver:
Guichard fløitet fornøiet og stak brevet til sig.
— Si mig, sa han til en av konstablerne, findes der en gate her i byen ved navn Bashwells street?
— Jo, det skulde jeg mene, svarte irlænderen. Den ligger paa Nordvestkanten. Ikke nogen særdeles fin gate, sir. Der bor mest fattige haandverkere og niggere. Jeg tænker, vi kjører derut paa et kvarter.
— Aha, mumlet Guichard og gned sine hænder. Det var ikke noget videre heldig for Jaap, at han mistet dette brev. Han har vel hat det i yderfrakken og tapt det, da han rev op revolveren. Det skulde være som pokker, om jeg ikke fik bruk for disse her
