hendes sorte øine glødet. Ingen barmhjertighet mot den, som aldrig selv har vist barmhjertighet! Vor venindes blod skriker efter hevn.
Da grep Fjeld geværet ved løpet og slynget det ut i avgrunden. Det var, som han kastet en haard fristelse fra sig.
Saa gik han like løs paa røverhøvdingen. Zapatas gulrøde ansigt fik en lysere farve. Han smilte — for hvad kunde denne ubevæbnede mand gjøre ham? Men der laa en angst bak smilet, en lønlig forutanelse om, at denne blonde kjæmpe fra det fjerne Norden skulde hugge hans livstraad over. Og gjennem hans hjerne, der var sløvet av mangfoldige aars myrderier og grusomheter, fløi der et minde fra en bakgate i Puebla, hvor en gammel indianerkvinde, som han hadde sparket ihjel, i sin dødsstund spaadde ham, at han skulde dø under bjørnens favntag . . . Hvor ofte hadde han ikke leet av den gamle kjærrings vrøvl. Her var jo ikke bjørne i denne del av Meksiko! . Men nu? . . . Hvorfor mindet denne brede kjæmpe med de knyttede næver ham om spaadommen? Var det ikke en bjørn, et vildere og sterkere rovdyr end nogen av dem, som vandret omkring i Andesbergene, som kom imot ham og krævet ham til regnskap? . . . Han saa sig om for at søke hjælp. Men hans mænd laa dernede i dypet, knuste og søndermaset.
Saa trak han den lange og bredbladede machete. Og det blanke vaapen, hvis skjæfte laa trygt og sikkert i hans haand, gav ham alt mod tilbake. Han skulde nu vise den taapelige europæer, hvorledes man slagtet svin i Meksiko. Uten vaaben kom han der og allikevel . . .
