I Vera Cruz’ havn laa Brydelinjens damper »Mexicano« færdig til avgang.
Paa promenadedækket stod Jonas Fjeld og tok avsked med sine fæller. Delma var sterkt bevæget og Nataschas sorte øine stod fulde av taarer.
—Det er haardt at si farvel til dem, som man holder av, sa franskmanden enkelt. Men her i Meksiko er vort hjem. Delma er død, men Giafferi lever. Naar amerikanerne rykker ind i landet, gaar vi med. Hacienda de Velasco skal atter reise sig av gruset. Og Abraham Fairfax taarn skal bli et mindesmerke over den gamle helt fra Virginia. Det vil ogsaa minde os om vort venskap — det sikre og varige venskap mellem forbryderen og lovens mand.
Fjeld smilte.
—De tar feil, Delma, sa han langsomt. Jeg har ogsaa været langt nede i forbrydelsen. Og ingen har mindre ret til at dømme nogen end jeg. Men jeg var ingen røver og bandit. Det var ungdommens uavhængighetstrang, som drev mig. Jeg vilde ikke gaa som et graat numer i gelederne. Gamle Nietzsches overmennesketale hadde smittet mig. Jeg vilde være den ensomme, som hadde kraft og mod til at løfte sin haand mot alle. Men livets eget ansigt fik mig til at vende om paa veien. Det skjænket mig, den haarde, brutale samfundsstormer, sit skjønneste smil, . . . det lærte mig, at vi alle er et fnug i en stormagts haand . . .
—Og hvad er det for en stormagt? spurte Natascha spændt.
