stod midt paa bordet og utbredte en høist ubehagelig lugt. Mellem alt det pragtfulde rasksammen, som syntes at skrive sig fra en heldig nat i et av byens utstyrsmagasiner, stod en almindelig landsens slipesten, der syntes at være flittig brukt og endnu var fugtig efter den sidste omgang med knivene.
—Sæt op alle døre, sa Fjeld og la den unge dame forsigtig mellem Martinez’ puter og bredte et teppe over de nøkne skuldre.
—Er De uskadt? spurte han paa engelsk og bøiet sig over hende.
Han saa ind i to forfærdede øine.
—De behøver ikke at være bange for mig, fortsatte Fjeld mildt. Jeg var saa heldig at komme Dem tilhjælp, og foreløbig er De i sikkerhet . . .
Den unge pike svarte ikke. Men pludselig reiste hun sig op i sengen og saa sig forvirret om.
—Onkel? spurte hun, hvor er onkel . . .?
Fjeld vilde næsten ikke tro sine egne øren. Den unge dame talte svensk. Det var anden gang han hørte dette sprog i Meksiko. Han saa nærmere paa hende. Det var en overordentlig vakker pike. Hendes mørke haar stod som en sky om hende. Men hendes øine var dypblaa som en nordisk sommerhimmel. Og hendes hud hadde et eiendommelig blondt skjær.
—Deres onkel er død, frøken, sa Fjeld paa norsk. Han døde som en mand . . . Men døden er ikke altid det værste. Lad os nu tænke paa, hvorledes vi skal faa Dem tilbake til Sverige . . . Som De hører, er vi jo næsten landsmænd . . . Har De flere slegtninger her . . .?
Hun saa med stigende forbauselse paa sin rednings-
