—Det faar tiden avgjøre.
—Men hvem skal hjælpe Dem?
—Hjælpe mig? Det skal selvfølgelig min veiviser gjøre. Jeg har engagert Fernando Lopez til at føre mig til Perote og Zapatas leir for en sum av 250 pesos. Det er god betaling? Naa, hvad nøler du efter? . . .
—Vi kan ikke spasere til Perote.
—Nei, men vi kan ride, vi kan kjøre, vi kan bile did . . .
—Umulig . . . Landeveiene blir sperret. Jeg kjender ordren.
—Ja, saa faar vi i Guds navn fly. Lat os rusle hen til flyvepladsen og se paa hangarerne, før dine kolleger faar slaat dem sønder og sammen . . . Du kjender veien?
—Ja, men jeg flyver ikke. Jeg er en almindelig mand og det passer mig ikke.
—Du skal, sa Fjeld. Og la det gaa fort! Vi maa være paa flugt, før hanerne galer.
Meksikanerens læber bevæget sig. Men han sa intet. Saa vendte han sig om og gik med bøiet hode indover sletten.
Det var en underlig nat. En svak sølvblek strime dirret over den nordlige horisont, og mørke tunge skyer væltet indover himlen
