hans onde viljeliv var bastet og bundet. Han vilde skrike til sine venner, men han kunde ikke. Den store, blonde kjæmpe hadde paralysert ham. Men bak hans brede ryg lænet Ebba Torell sig over flyvemaskinens gelænder og saa med angstfuld spænding paa den frygtelige pøbelhop. Hun saa, hvorledes blodet dryppet fra de rasende meksikaneres hænder, og dampet fra deres klær. Deres revolvere og kniver glimtet i sollyset. Den unge pikes haar var løst op og flommet nedover der halvnøkne overkrop. Men hun ænset intet. For tredje gang i løpet av nogen faa timer isnet dødsrædslen gjennem hende: At ikke maskinen vilde gaa.
Der var øiensynlig en feil ved den. Bensinen vilde ikke tænde, skjønt alt syntes at være i den bedste orden, Fjelds øvede øie for fra det ene til det andet. Han mistet ikke et øieblik sin koldblodighet, skjønt døden — den forfærdeligste død luret paa dem. Han hørte, hvorledes pøbelmassen nærmet sig, men hans haand skalv ikke. Uten at forhaste sig undersøkte han hver eneste maskindel. Alle cylindere i den lille 50 hestekræfters gnommotor fungerte. Forgaserne lot intet tilbake at ønske. Bensinbeholderne var fyldte og rørene tilsynelatende i orden. Men propellen vilde ikke gaa.
—For Guds skyld, skynd Dem, ropte den unge pike. Nu kommer de.
Fjeld rettet sig op, tok det sidste maal av situationen, trak paa skulderen og fortsatte sin metodiske granskning av maskinen. Han var nu kommen til boschtændingen. Her maatte feilen ligge. Han undersøkte nøie, om de elektriske traade var hele. Den venstre haand prøvet den ene skrue efter den anden, og den høire
