«Jaja», svarte moren. Det var nu søndag, saa han fik fare mere, som han vilde.
Han gik over den vesle elven og over jordet op stien til den krokete bygdeveien, hvor folk gled udover til kirken med langsomme og tunge steg.
Han stod en stund og vented. Saa saa han sig om; men endda var der ingen paa stien. — Nei, han vilde ikke bie mor sin; han vilde med i denne strømmen av folk i kisteklær og gaa alene; de skulde se, han kunde klare sig selv. Og mor hans vilde ikke si noget paa det heller; der var aldrig pisk om søndagen.
Han tog trøien av. Det regned nok lidt, og de andre gik med trøien paa; men det var ikke som verst heller. Vestefôret i ryggen var saa rosete og kvitt og fint; og det fik ikke folk se ellers. Og skulde han vente paa moren, var gerne de fleste gaat alt; nu gik der jo saa fuldt av folk.
Han fulgte udover, stapped begge hænder i lommen og lod trøien hænge ned fra den ene armen.
Aa, det var slig moro!
Lommerne var saa gode og store, og ikke hul i heller som i hverdagsbroken.
