her. Den har gemyttets ild i behold, kjernen. Uten sønderrevethet, u-porøs; og den avlet ikke gjerne skuespillere. Dens sjæl er umondæn. Dens hjerte er ikke flanens. Urasert – ikke meget er fjernere Kristiania end Kjøbenhavn; der er intet giftig og etsende, intet grin. Paa bunden en stor trofasthet, en diskretion uten brest. Hvorav kommer det f. eks. at den egte Kristiania-backfisch gjælder for et rigtig mønsteremne til hustru og mor? En by av stor godhet. Kristianias sjæl er godhet. Jeg vet ikke snillere by.
Der er noget eventyrlig ved dette træk, ved denne skyhet, noget likesom fra historiens og gemyttets morgen, noget forlagt og langt borte, noget saa helt utenfor tiden. Det har henrykket mig mer end én gang at møte den hos de gamle slegter. Og man glemmer det ikke siden. Jeg vet ikke, men av og til, naar jeg møter dette eventyrlige, som jeg ikke møter i nogen anden by, kommer jeg til at mindes «Alptarstadr». Det er bare et billede, og det virker kanske søkt, naar jeg sier det – og ialfald ligner det ikke Kristiania at si det; men jeg kommer til at mindes, at svaner svævet over byens vugge.
