du driftekarens gløgge kast i øiet; de farer vide, over heierne nordover til Telemarks-grænden, vestover ned til Ryfylke-fjordene og Stavanger. De tar titt sit gifte langveisfra. – Her træffer du ogsaa det vakre melankolske blik hos ham – eller tiest hos hende – hvor vilje-livets ufred har gravet mismodets stille frø ned i hugen.
Der møter du folk som ikke er glatraket, som Sætesdølen længer syd altid var; de kan ha langt skjeg, det kan være kulsvart ogsaa, og hudfarven kan være mørkebrun; saa du merker allerede paa det, du er paa skillet.
Har du gaat gjennem dalen fra Guldsmed-moen midt paa sommeren? Da har du kjendt den største ensomhet du endnu har kjendt i en bebygget dal, og han har ikke stort utbytte, den turist, for hvem en fottur i Norge er det at drikke Ponte Canet i Jotunheimen med engelske knæbukser.
Det er stille i dalen, saa andagtsstille. Du hører ingen lyd. Kanske rislingen av en foss, som nu i sommertørken er blit en tam bæk; gjennem de lange moer bare tørkete kongler som falder. Alle dører er stængt. Ingen hund gneldrer. En efterglemt tømmerstok ligger og lyser i en solhet sandevje. Du maa ha
