somst i veiene, da er det pengesedlerne flytter som ivrigst fra setlebok til setlebok. Da træffer du tømmermerkere, skogkjøpere. Da ser du tømmerfløterne – «fossekarann» – langs sandevjerne; da smelder deres langskaftede myke baatshaker kvast mot den vaate stok, da vasser de uti som de var dykkere, da gaar det paa livet løst; for da er det selve elven som er arbeids-fut. Og oppe i «skotene» staar dølen, hujer for at varsko dem paa postveien, «støiter» nyhugget tømmer utfor, saa det synger som malm gjennem dalen og naar ned lyst, skrapet for sin sidste barkfille. Borte i en ur staar en jente og nogen barn, flekker bark og bast av lind, brækker bladløs rognekvist, og lægger i børe; for buskapen kan ikke livnære sig selv endda.
Det kan være et samme hvad aarstid du har faret opover dalen: der suser en underlig stemning mot dig og gjennem dig naar du tænker paa den, noget som et stille barnemindes koglende tone-væld, en fortryllende dis.
Alt i naturen har været skiftende; men det er ikke dette som er særegent og forskjellig fra andre norske daler. Det er denne bestemte tone, som har holdt sig gjennem det skiftende, – som suser mot dig og over dig i
