merked, han var til; han stod, stod — han trodde, han hadde staat i timer paa samme flæk og stirret.
— — Viljen var som brand i tørt græs — der vilde ingenting voxe mer, hvor den hadde hærjet. Livet var stanset.
Mareridtets angst tog ham, ustyrlig, rivende: — han gik her og døde!
Han stanged hodet lige i ruten, saa glasskaarene klirred og sang nedover konvolvulus-espalieren, … var han gal? — —
Faren lukked paa kontordøren, saa ind.
«Det var vist nogen, som hev,» svarte Herman.
Faren blev staaende i døren. Sønnen stirred gennem en anden rute.
«Du—eh Herman,» pusted det stilt over skuldren — det var faren, som var kommet helt ind. «Du gik gerne ned til prammen for mig idag? — jeg venter en pakke med baaden.»
«Ja,» svarte han og saa paa ham, øinene mødtes igen. Der var løsende trylleri i ord — det var som viljens sviende brand slukned. Faren stod der saa underlig bleg og fin, kridhvid i de skarpe ansigtslinjer, uden sanselig livslyst; han hadde set ham slik før ogsaa, av og til mod aften, naar han sad alene inde i
