Kanske kunstnerne
ikke var saa daarlige
borgere allikevel, naar
det kom til stykket. Det
skulde ikke tilfældigvis
stikke i det, at kunstneren
er selve folkets
jordbund? Og om den dag
kom, da man spurte:
Hvor er egentlig Spanien
nu? – saa kunde en spidsborger
av en caballero
svare: Jo, f. eks. Goya.
Det skulde ikke tilfælt
digvis stikke i noget
slikt? ...
Paa væggene i sit hus har Goya malt en rad fresker, som
nu er overført hit til Prado-museet. Det er forfærdelige emner.
Der er saaledes det av krøplingerne paa vandring til Isidro’s
undergjørende kilde – den hæslige klump av forvanskede
menneske-ansigter ... ligner kjæmpemakk, der de bugter sig
frem i langt følge. Eller der er det av de to mænd, en gammel
og en ung – kanske far og søn! – som staar i diket tilknæs
og slaas paa liv og død med stokker ... den gamles blodige,
uformelige ansigt med det ene øie allerede ute. Bare «smakløse»,
gyselige emner! bare billeder fra det forvildede spanske
folk! Men som avslutning paa disse fresker staar en sørgeklædt
kvinde op til en sten – det er vel et gravgitter, det i
bakgrunden, – stirrer stille ut for sig, samler i sit sind, hvad
