hun her har set av forfærdelige
emner: ja, slik
er livet! ... Den smerte,
som ikke længer graater,
den gudsforlatte, ordløse
kvide. Og jeg mindes
atter baskernes maate at
lægge sine gaarder, deres
sans for spredt bebyggelse,
og dette sære og
indadvendte, som laa under
det, stivnakkens syke
ensomhedstrang. Baskerne
vet, hvad kvide
er, – ja, for om de ikke
eier glosen, saa eier de
dette billede.
Men godtfolk sier, han behager sig i gyseligheder: «Naturalista!» Han «overdriver», og bourgeoisiet sukker efter «sund sans». For de er i grunden altid enig med assessoren hos Ibsen, at «saadant gjør man da ikke». I Barcelona saa jeg en skisse av en tyrefegtning paa aapent landsbytorv; lyset samlet sig om tyren og manden tilhest, – eller rettere, det var samlet om to par hvite glør: tyrens og picadorens øine, som stod paa stilk. Javist overdriver han! Eller det første møte mellem ham og hertuginden av Alba: Lutter øine! – Eller blandt tapetmønstrene i Prado det, som heter La maja y los embozados (piken og de tilhyllede): Tre-fire tunge, raa kjæmpeskikkelser ... bare tyrefegter-legger og tyrefegter-laar, og mellem de mandfolk et barn, en
