Rustbrune nypløide akrer saa langt øiet kan naa; oppe i
skraaningerne gaar kulsvarte muler og harver. Eller ogsaa
vinmarker – aa, for nogen vinmarker! Og ranken har
man plantet rummelig og raust, saa oksekjærren makelig kan
kjøre frem mellem raderne i vinhøstens tid. Slike endeløse
akerflater synes jeg aldrig jeg har set – det maatte da være
i Ungarn; men Rusland eier naturligvis deres like. Og paa alle
veikanter, mellem lyst, tørket græs og avsvidde, mørke tistelskeletter
beiter kulsvarte og kridhvite saueflokker, av en race
jeg ikke har set før – de har underlig løse ører, smal hals og
snille, hjælpeløse fjæs; midt i flokken staar et fugleskræmsel
av en gjæter med en svart liten hund ved sin fot. Mild morgensol
driver nattetaaken paa flugt; en sidste rest ligger som hvit
damp bortunder en pinjeskog og søker stakket ly i dens svale
skygge.
Der er fire farver i dette landskab: først dette uhyre av rustbrunt i forgrunden; en kraftig mørke-, mørkegrøn pinjestrek bakenfor og langt ute; bortenfor streken igjen en lyserød skraaning, som nynner saa solfyldt flimrende; og ytterst ute, op imot selve himlens hvitt, de rolige, lempelig takkede fjeld i blaalig dis. De ligger i ring og holder om de vældige sletter, disse «sierras» eller sagblade. Saa det er intet under at de
