tindede murer rundt om. Man ser straatækte menneskerønner, som en kalv vilde forsmaa som bolig hjemme, og jordhuler, hvor arbeidere sitter utenfor og smiler fjollet til toget. Man skimter en oksekjærre paa massive træhjul, med dusker og rosemaling, en museumsgjenstand fra den neolitiske tid; man bare faar ikke godt av det vidunderlige knirk, som jo maa staa som et knitrende bluss rundt om en slik kjøredoning – der kan neppe være ørens lyd for bonden, som gaar foran stuten med en fiskestang av en pisk! Og man mindes, her €n sitter i kupéen, med vemod diligencernes tid, da man reiste denne vei i vogn forspændt med 8–10 muldyr, og indlogerte sig hver aften i et landsens «fonda» (vertshus), der man traf folket hjemme hos sig selv.
Men som én naar sydover, blir jordbrukets vandingsforhold haabløst; der ligger hele strækninger udyrket, næsten som en sandørken, – ligner lyse elveleier efter flom. Folk har vist stundom ganske opgit det her; ialfald staar der flere med hænderne i lommen nu end længer nordpaa. De tier vist ogsaa mer her. Der henne ser jeg Sancho Panza’s skinbarlige ætling; han staar og maaper paa toget med aapen mund; han er fet av ansigt, mathugen glinser av det; han har runde barnekinder, med glissent krøllet blondt skjeg; han har smaa øine med utallige fine nysgjerrige rynker i krikerne. Han staar der ellers med en likevegt, som var en langt bedre sak værdig. Men han kommer ikke helt frem paa perrongen, han er varsom som hundene. Man har set ham før; den mand gror utenfor race og tid. Sancho Panza er og blir her syd grisegjæternes fysiognomi, synes det; og det var en inkurie av de gamle romere at gjøre slikt til keiser, for saa kom der jo Nero’er ut av det.
Der er præg av trægt høifjeldsfolk over menneskene paa stationerne nu. De mindet mig om abruzzeren i sit væsen; nu var der yderst faa blaaøiede at se; men av vekst var de
