220 Smittekilden
Bjelke og han sad paa hver sin sengekant og røgte . . .
«Det er elendige prisnoteringer for eg.»
«Ja, det ved vist du. Men for fire hundrede eg, selv om de skal gaa for en ort sneset, faar jeg seksten kroner.»
«Du maa regne fra de raadne.»
«Det kan ingen se udenpaa dem.»
«Men jeg kan se udenpaa kassen, at mindst halvdelen er grønne indvortes. Skal vi prøve?»
Bjelke sprang op og snappede et eg af sagmuggen; kassen stod der halvt opspigret . . . Han slog det istykker og drak det med velbehag.
«Fy for pokker,» sa han . . . «slige eg kan en faa hønsepest av. Det er ikke fair play at la dem gaa i handelen.»
Han tog ét til.
«Stop, din tjuv!» skreg Ileng, mørkerød af sinne, Bjelke drak det ud.
«Det var lidt bedre,» sa han . . . «skal vi gjøre et skjønsomt udvalg og lyse dem og sælge resten. Eller lade Haagensen faa de bedærvede til hedningemissionen?»
Dette forslag stemte nordlændingen muntrere. Han blev letsindigere med sine eg.
«Hør,» sa han, «hvis du vil holde konjak, skal jeg give halvandet hundrede . . .»
«Til eggedram?»
Det var et ord.
Det blev en stor fest om kvelden. Bergenseren forestod egpiskningen. Han skilte ikke for nøie mellem friske og ufriske eller mellem skal og kjerne, men han piskede, saa det var en fryd, og da en
