Denne siden er korrekturlest
XV
EN JARARACAS.
Fjeld sov urolig den nat.
Verden var ikke større, end at man over 2000 mil inde i det sorteste Amerika fandt minder om sine forvildelser. Klangen av et navn var nok til at rokke hans ro.
Heredia! . . .
Hvor levende stod ikke den skikkelse for ham! Han saa, hvorledes den bredbyggede mand med det rødbrune ansigt laa henstrakt ved den store majolikaovn i hans lille bortgjemte hus midt oppe i Norges hovedstad. Blodet dryppet fra et revolverskud i tindingen; men de bristende øine stirret trodsig og uten frygt ind mot det store ukjendte. Og argentinerens hænder, . . . hvor han husket dem! . . . De var smaa og velpleiede . . . som en kvindes . . Han hadde set dem igjen, da jødens ven igaaraftes traadte ind til dem. . . . Det var
