er ikke ørenslyd for den slags. Man faar greie sig, saa godt man kan, med næveslag og spark, respekten, vet De.
Kapteinen gryntet bifaldende.
— Men denne lange slampen, som Dere langet ned til mig i Gøteborg, duer ikke til at bli sparket. Forsøkte det engang. Vet De, hvad han gjorde. Han smilte fan ta mig. Og det er første gang, jeg har set den karen smile. . . . Nei slik en whiper har jeg aldrig hat!
— Gjør han, hvad han skal?
— Om han gjør? . . . Han sliter værre end en floridaneger. Kulspruten staar som en røk fra ham, naar han tar fat. Han pudser, og han oljer, som hadde han krøpet inde i en maskine hele sit liv. Han kan alt og forstaar alt. Jeg behøver bare at peke. . . .
— Men sparke ham . . .?
— Nei, det tør jeg ikke. Jeg sier det, som det er. Han ser ut, som han selv er vant til at sparke. Jeg er ræd manden, naar han sætter de blaa gluggene paa mig. Nævene hans ser ut som storslægger og kroppen er hakket op av knivstik. Det er en farlig djævel, kan De tro. Han har nok en eller anden fordægtig historie bak sig.
Kaptein Pearson gapte let.
— Hvem har ikke det, sa han haanlig. Vi er
