skogens søn, var som en flamme. Ti her var hans verden, her laa han atter i den store uutgrundelighets favn, her gjærte livets kræfter som den slumrende lava i Aconcaguas bryst.
Nu sat han ved ilden med et mægtig spid og ristet to jacushøns, en fasanlignende fugl, som var bestemt til aftensmat og skutt like over deres hoder . . .
De hadde længe sittet tause.
—Vi er ikke skapt for dette evigvarende dampbad, sa Fjeld endelig.—Sjælen rinder snart ut av kroppen paa en, skal det fortsætte slik. Vor hud er for jomfrunalsk til dette badstuehelvede . . . jeg skulde ønske, vi var en tur ute i Skagerak med en topseilsbris fra nordvest . . .
—Her er mit hjem, mumlet Torell aandsfraværende.—Her opmagasinerer naturen selv sine vilde fantastiske vidundere, her drømmer den i sit eget herlige kaos . . .
Fjeld saa forundret paa ham.
—Si mig, Torell, sa han efter en stunds pause, hvorfor kom du hit?
Svensken stirret eftertænksomt i ilden. Haaret klisset sig i lange tjafser nedover den høie, hvite pande. Og øinene, de klare og blaa, laa dypt i det kraftige racehode.
—De hadde ikke bruk for mig derhjemme,
