dirret en langskaftet pil. . . Foran ham stod der en naken indianer . . hans buestreng dirret endnu og et bredt hæslig grin fortrak den fraadende mund. . . .
Et forfærdelig raseri grep Fjeld. Hele hans blodsjæl vaaknet. Med et sprang var han oppe. Han slap sine vaaben og styrtet over Torells banemand . . . ja, det var i sandhet Kondoren, som slog ned paa de skjælvende gjeter i Cordilleras. . . . Hans knyttede næver faldt knusende ned paa det ynkelige rovdyr, der sank under ham som et fældet træ; saa grep han charanten i det høire ben og slynget ham mot en stamme. . . . Med knust hode og knuste lemmer rullet denne skogens sortbrune øgle som en bylt sammen ved jacarandaens fot. . .
Fjeld vendte sig mot den næste fiende. Men indianerne var forsvundne. De efterlot sine døde i fiendens vold og tok flugten . . langt, langt,—for hvem hadde nogensinde set en slik vælde, en slik vrede i en hvit mands ansigt. Ak, ak. . og denne mand vilde de ha fortæret . . . som de hvite barn, de saa gjerne stjal og delikaterte sig med i tørketidens festdage, eller som de ensomme guldsøkere, der forvirret sig i urskogen og blev et let bytte for de forgiftede piler. . .
Høit stønnende sank Fjeld sammen ved siden
