Det var en lys og klar morgen, og den brede flod laa der som en gulgylden indsjø og smaagnistret i solskinnet. »Manuela« hadde passert den lille by Palermo, hvis beboere for største parten er kjække baskiske fiskere og baatmænd. Lodsen og kapteinen stod ved roret og Redaellis mund hvilte ikke et øieblik. Lille Francesca laa henslængt i en bekvem reisestol og viftet sig dovent, mens dampbaaten snodde og vred sig gjennem sandbanker, øer og kanaler.
— Johnny, sa den unge dame med doven velvilje paa fransk, kan du ride?
— Saa passelig, svarte Fjeld.
— Kan du kaste med kniv?
— Nei desværre.
— Men hvorledes vil du da greie dig mot gauchoerne. De vil spidde dig . . . stakkars Johnny, jeg ser allerede knivene deres stikke ut av kroppen din som piggene paa et pindsvin. . . Kan du skyte? . . .
— Det er min specialitet.
— Naa, det var da godt. Skyt et par av de værste først, saa skaffer du dig respekt. . . . . Gauchoerne er snille, men de er saa uvorne med kniven. Især naar de har drukket cañas.
— Jeg skal nok skaffe mig respekt.
Señoraen saa interessert op paa ham.
