Der blev et øiebliks stilhet. Den mørke skygge gled frem i lygteskinnet. Det var Pastero. Han saa sig urolig omkring. Ved alle helgener, — hvad var det? . . . Hadde han ikke støtt, som han burde . . . eller var »Kondoren« haard som jern. . . Den lange knivs odd var brukket, som var den av glas — Madonnas kniv, hvis staal var hærdet under bønner og anropelser. . . Og blodet dryppet ikke av den som en rød ildflamme, — slik som den gang, amerikaneren flænsedes op like til brystbenet her paa den samme trap. . . .
Hysh — hvad var det? . . . »Kondoren« hadde nok faat sit, han laa ubevægelig paa trappen, . . . men der kom Donna Francesca . . . . han gled lydløst ind i buskadset. . . . Sandelig, det vilde fryde hans blodtørstige sjæl at høre kvindens vræl. . . Der førte en liten sti bak huset, . . . helt
