I trediveaarene hadde politikken været poetisk og poesien politisk. I firtiaarene viste æstetikken politikken ut av poesien, og i 50—60-aarene drev Schweigaard poesien ut av politikken.
Og det var vel rigtig og fornuftig; verden gaar ikke paa vers; og dog hele retten har kanske fornuften ikke paa sin side.
Hvis Schweigaard hadde spurt Wergeland: til hvilket politisk parti hører du? kunde han godt ha risikert at Wergeland i fuldt alvor hadde svart ham: til det himmelske.
Schweigaard vilde ha ledd ham op i hans aapne ansigt og med rette; men ikke ubetinget med rette; ti man savner unegtelig himmel over Schweigaards politik. Der bredte sig matos over landet i disse aar, og i denne matos, hvori efterhaanden interessen for det nationale sygnet hen, begynte man i en betænkelig grad at citere Heine; mangelen paa idealer, paa «himmel» fødte haanen, selvforhaanelsen.
Ingenting dudde noget; man lo og haanet sig selv og alle andre og nedgjønet alt, — der var nogen aar i den rene negativitet, hvor ingenting kunde vokse.
Men saa kom der en dag en mand ind til Kristiania fra Romsdalen — med rødt, modig haar greiet op i en hanekam, — saa de kaldte ham Romsdalshorn. Han var ikke ræd, han hadde selvtillid for en hel by. Hans sjæl var ubesmittet av tvil og utilgjængelig for spot. Han følte en naturkrafts vælde i sit bryst og vilde ikke vite av noget
