– Jeg vil gjerne at De skal ta på Dem denne
jakken, sa han.
Stephanson så nærmere på jakken. Han blev plutselig så nysgjerrig at han måtte tende bordlampen for å betrakte stoffet nærmere.
Doktoren la et slips over jakken. Det var et silkeslips med brede røde og hvite striper.
Stephanson løftet en flik av trøien.
– Jeg kjenner den, sa han med en underlig stemme. Det er den dreptes trøie.
– Ja.
– Dette slipset er også hans.
– Ja. De har sans for brokete farver disse utlendingene.
– Og den røde farven i slipset, fortsatte Stephanson, den minner mig om noe annet også.
Han følte med hånden over trøiens skulder og opslag.
Wrangel forstod ham.
– Blodet er vekk nå, sa han, det er vasket vekk. Dessverre.
– Hvorfor dessverre?
– Fordi det burde ha vært der iaften.
Han så på klokken.
– De må bli her i femten minutter til, sa han, på den tiden har De å få på Dem disse klærne, – og De har også tid til å tenke over hvem De vil skrive brev til. Her er nøkkelen til den dreptes værelse. De låser døren og går inn. Derefter skrur De på lyset og låser døren innenfra. Så går De hen til skrivebordet og tender skrivelampen. Så slukker De lyset i taket så bare den grønne bordlampen er tendt. Har De forstått?
– Ja. Og så?
– Så setter De Dem til skrivebordet og skriver
