— Vi har ingen tid at spilde, sa han, hvis vi skal gjøre
os haab om at bli færdig før byen vaakner.
Theo Gibson mumlet, idet han tørret angstsvetten av sin pande:
— De maa undskylde mig, mine herrer, jeg har ikke sovet paa de sidste nætter, det suser i mit hode. Jeg kan ikke tænke klart længer. Jeg forstaar ingenting . . . ingenting. Hvordan kan det gaa til, at jeg finder Fiorella her. I dette hus. Hos ham! Og derinde . . .
Han pekte mot den aapentstaaende dør, som førte ind til den dræptes værelse. Krag nikket.
— Det er rigtig, sa detektiven, han sitter endnu istolen. Vil De se ham?
Gibson slog avvergende ut med hænderne.
— Naa, det tænkte jeg ogsaa, fortsatte Krag, og hvad den merkelige omstændighet angaar, at De finder Deres kjæreste i denne leilighet, saa har hun selv for et øieblik siden git os en fyldestgjørende forklaring herpaa.
Danserinden forstod, at Krag vilde utlevere hende. Hun reiste sig heftig. Hendes øine skinnet.
— Tro ikke, begyndte hun —
Men Krag avbrøt hende.
— Lille frøken, sa han, nu er det vi, som har ordet. Hun har git den likefremme forklaring, at hun var en gammel bekjendt av aagerkarlen Nicolay Bewer.
— Men Fiorella, utbrød Gibson, Dette har jeg ikke anet.
— Og saa kom hun imorges klokken fire for at avlægge ham et besøk. Er De fornøiet med forklaringen, Gibson, synes De, den høres rimelig ut? Gibson vaklet. Han saa fortvilet fra den ene til den anden. Han blev avvekslende blek og blussende rød. Han stod der i al sin ynkelighet som den bedragne og den plukkede.
