Den Gyldne Pest/Kapittel 3
Der blev nogen minutters stilhet.
Markers opspilte hjerne arbeidet videre med det store problem, som fyldte hans sind. Han bøiet hodet tilbake og saa drømmende ut gjennem takvinduet, hvor et svakt grønligt skjær av maanelys streifet ruten. Hans læber bevæget sig og hans magre, høire haand tegnet underlige tal og cirkler i luften.
Straffangen hadde kastet sig tilbake i den gamle skindbetrukne lænestol og lagt det ene ben over det andet som en mand, der har gjort et godt dagsverk og nu synes, at han fortjener hvile. Men hans vagtsomme øine vogtet paa enhver av Markers bevægelser. Det var som om han vilde følge den unge videnskapsmand paa hans færd i den ukjendte verden, hvor hjernens fineste tanketraade bygger bro mellem virkelighet og fantasi.
Saa reiste han sig pludselig.
—De vil altsaa forraade mig? spurte han skarpt. Marker for sammen.
—Ja naturligvis, svarte han som en, der er ærgerlig over at bli forstyrret i en behagelig tankeforbindelse. For videnskapens skyld, tilføiet han beroligende.
—Men har De ikke tænkt paa, at jeg med den største lethet kunde faa Dem til at holde mund. Det er saavidt, at blodet er størknet paa mine hænder. Og det er meget længe siden, at menneskeliv har spillet nogen væsentlig rolle for mig, naar det gjælder min frihet. Desuten er De en meget svak mand, mens disse to knipetænger . . .
Han krummet sine fingre, der hadde en uhyggelig klolignende facon, og rystet dem truende midt foran Markers sabelformige næse.
Men kemikeren saa med en viss kjølig distraktion forbi de frygtelige klør.
—De har ret, sa han nølende, jeg er en svak mand. Jeg har aldrig i mit liv hængt i en trapez eller slitt paa en muskelstyrker. Et barn kunde sparke mig overende.
Delma tok hænderne til sig og lo hjertelig.
—Der ser De, sa han. Men hvad vil De saa gjøre?
—Hadde jeg hat en revolver, vilde jeg ha skutt Dem. Men jeg har ingen. O desuten har jeg aldrig i mit liv skutt med revolver. Det eneste kunde være . . .
—Hvilket?
—Jeg har en gammel brødkniv derborte i skapet. Men den biter vel ikke paa Dem, kan jeg tænke. Jeg er saa uvant med at dræpe mennesker.
Da kastet anarkisten sig tilbake i stolen og brølte av latter.
—De er den pussigste fyr, jeg har truffet, sa han, da han fik mælet igjen. Men jeg liker Dem. Jeg mindes ikke at ha mødt nogen før av den type . . . De er formodentlig en stor videnskapsmand, og jeg smigrer mig med at være en stor forbryder. Naar alt kommer til alt, saa passer vi sammen. Vi er begge outsidere . . .
Marker saa træt op.
—Ja, mumlet han, jeg er en outsider. En fattig lus i Herrens vingaard. Og nu hadde jeg en chance . . .
Delma lænet sig fremover.
—Jeg skal gi Dem en chance, sa han alvorlig. Men paa en anden maate, end De tror.
—Hvorledes det? Jeg hadde en krone igjen, da jeg idag blev kreert til doktor. Det var akkurat den sidste. Og De ser mig ikke ut til at ha gjemt nogen særlig rikdom bak den norske stats sækkelerred. Hvad pokker vil De gjøre? . . . Hver eneste avisgut skraaler Deres navn ut over byen, hver eneste avis har imorgen Deres portræt, hvert eneste menneske vil snuse efter Deres spor. De har som en forholdsvis dannet og oplyst mand bare et at gjøre: At ofre Dem for videnskapen og la mig tjene de 5000 kroner. Saa skal jeg til gjengjæld la reise en bautasten av guld over Deres grav — enten det nu blir paa Vestre gravlund eller Père Lachaise.
—De snakker om ting, som De ikke har forstand paa, svarte franskmanden kjøligt. De kjender nok ikke Jacques Delma. Jeg agter slet ikke at la mig gripe. Stol paa det! . . .
—Og hvem skal hjælpe Dem at slippe herfra?
—De, naturligvis.
—Jeg? Det kunde ikke falde mig ind.
—Hvorfor ikke? Nu har De chancen. Fru Fortuna har sendt mig til Dem. Og jeg var kanske ogsaa den eneste, som vilde tro paa Dem og hjælpe Dem. Jeg forstaar mig litt paa mennesker, skal jeg si Dem. De er passelig forrykt til at være et geni. Vil De gaa i kompani med mig?
Marker gryntet haanligt.
—Deres mistillid klær Dem, fortsatte Delma. Men De kan stole paa mig. Jeg har aldrig forraadt mine fæller. Vi outsidere hører sammen. Og dette med guld interesserer mig. Jeg visste, at det maatte komme. Den sidste gang, jeg snakket med madame Curie . . .
—Madame Curie?
—Ja. Jeg var journalist dengang ved en av Pariserbladene . . . Hun stod i sit laboratorium med en kolbe, der var fyldt med kviksølv . . . Hvad er det, De har der? spurte jeg . . . Hun smilte: Jeg er blit alkemist paa mine gamle dage, svarte hun. Jeg forsøker at lave guld . . . Det er de radioaktive straalers sidste triumf . . . . Tro mig, fortsatte hun, det er kun et tidsspørsmaal, naar den gamle alkemis fortvilede stræben blir til virkelighet . . .
Marker hadde reist sig i stolen. Hans store, stilkede øine lyste med en uhyggelig glans.
—Sa madame Curie det, skrek han hæst. Ja — hun har ret. Men kviksølv — aldrig i livet. Det er ikke veien. Men jeg har fundet det. Teorien er saa klar som en dugdraape. Og er lord Ramsays opdagelse sikker, saa skal jeg kunne brolægge Kristiania gater med guld, inden aaret er omme. Ja — jeg skal kvæle hele verden i guld. Bare gi mig et stykke radium saa stort som en mygs øie . . .
—De skal faa saa meget De vil ha.
—Hvorledes?
—Ikke for 5000, men for 500,000 kroner, om De ønsker det.
—Og til gjengjæld?
Skal vi dele utbyttet og hemmeligholde opfindelsen.
—Vel, sa Marker efter nogen betænkning. Jeg har i grunden intet valg. Min sidste krone er gaat. Foreløbig kan jeg ikke øine flere. Men hvor vil De faa penger fra? Jeg har ikke en øre. Og De har formodentlig ikke kassakredit i Centralbanken?
—Nei, men jeg har en smuk konto i Crédit Lyonnais. Det koster kun et chiffertelegram til Melchior Parmentier, 164 rue Dauphine, Paris, og inden imorgen middag klokken 2 kan De hente de tusender, vi foreløbig behøver, for at komme væk fra dette takkammer. Skaf penger til telegrammet, saa skal jeg greie resten. Der findes et litet privatlaboratorium i en av bakgaterne ved Sorbonnen. Det leier vi. Og saa kan De kile paa med eksperimenterne.
Marker stirret længe paa sin gjest. Musklerne i hans tynde, utgravede ansigt trak sig sammen i nervøs ophidselse og gjorde ham endnu hæsligere end han var.
—Jeg har forskrevet mig til djævelen, sa han endelig. Men verdens høieste viden har altid hørt helvede til. Og menneskene skal føle vor magt. Den dag, da det røde guld flammer ut av vore digler, skal der gaa et forfærdelsens støn gjennem verden. Bankerne skal skjælve i sine mure. Kapitalismens floder skal gaa over sine bredder og overskylle pengeborgene. Da, monsieur Delma, er tiden inde for anarkiet . . .
—Anarkiet?
—Ja, guldets vældige anarki.