Paula
Du suste forbi mig istad i din bil.
Men jeg fikk da glimt av ditt smil.
— Jeg kjente det ikke igjen!
Før sprang det ut som en blomst fra din sjel,
nu holdt du dig klar til å smile ihjel
en eller annen venn.
Og håret ditt — krøllen, som før hang og slang
over pannen og kinnet, så festlig og lang —
nu var det blitt dannet og glatt.
Og hendene dine, som før sydde sko
med tempo: akkord! hos E. Schumann & Co.,
nu hvilte de trygt på et ratt.
Og pelskåpen! — Å, jeg kan huske et plagg,
så frynset og flengt som et dyrekjøpt flagg,
et forklæ du klædde så godt!
Når a Paula kom plystrende hjem klokken fem
var hverdagen slutt, og en sol danset frem
i vår gate, hvor alt før var grått!
— — — — — — — —
E flokse! sa alle de gamle i gårn,
for du fløi jo så mye med gutta om vårn:
— En burte gi tøsungen svolk!
Vær sikker, det bærer nok gæli avste,
det går ikke lenge, så skal dere se,
for sånt kan vel aldri bli folk!
Du likte visst mig? Jeg kan huske en kveld
du fortalte mig fremmede ting om dig selv,
om drømmenes flukt i ditt sinn.
Du fnyste mot gaten: — Så fattig og grå!
Nei skulde jeg bli her, da gikk jeg istå,
da måtte jeg ønske mig blind!
En dag var du borte. Jeg minnes det sved
så forunderlig inne bak vesten et sted,
den kvelden du ikke kom hjem.
— Der suste forbi mig i bil nettopp nu
en Paula fra West-End. Det var ikke du,
nei ikke a Paula — men hvem?